"Mois d'Août dans ce Paris vide comme un royaume de Princesse dormante, l'excessive chaleur, l'ennui des journées torrides, la joue moite contre le plus beau livre qui lasse et endort, la douleur d'être seule en ces temps de moisson et de vacances, la douleur du souvenir et du désir, le dernier assaut de l'amour qui décroît et revient comme une fièvre mauvaise. O convalescence impossible avant le terme, hachée de rechutes et de sanglots ! 
On croit vraiment ne pas pouvoir guérir, et il faut justement souffrir tout cela, traverser toutes ces phases de ce qui semble l'agonie, pour revenir dépouillé, ayant usé les fibres, les mailles de l'enchantement, ayant rongé une à une les cordes qui liaient, pour renaître et respirer un jour sans souffrance, semblable et meilleur et plus sage, et peut-être même plus heureux que ce que l'on était avant ! 
Mais alors, l'amour est mort ! Et si un trouble souvenir, une émotion s'éveille encore, à la vue de l'écriture ou à la vue même de l'être aimé, ce ne peut plus être que, sensuellement, la tentation d'une habitude dont on expérimenta la douceur, la tentation perverse et malencontreuse du narcotique pour celui qui, libre d'agir, est complètement désintoxiqué. 
Y céder compléterait sans doute la guérison, en supprimant le charme des souvenirs, en substituant la lassitude au regret".

Afin de faire connaissance avec l'auteure, vous pouvez lire quelques lignes, concernant sa biographie, en vous rendant à l'adresse suivante : http://www.telerama.fr/livre/mireille-havet-l-inconsolee,32048.php

Des extraits de son "Journal 1924-1927, C'était l'enfer et ses flammes et ses entailles" sont disponibles à l'adresse suivante : http://www.clairepaulhan.com/auteurs/mireille_havet4.html

On peut tenter de contrecarrer ce qui avait été prédit,

Prendre le risque de le vivre malgré ce qui en a été dit,

N'en faire qu'à sa tête car l'on préfère relever les défis,

Voire tout simplement parce que l'on était follement épris

Et que l'on refusait d'entendre qu'il devait en être ainsi :

« Certains chemins ne doivent en aucun cas être pris,

N'insistez pas, vous serez désagréablement surpris... »

Que certains desseins ne soient pas, sur le champ, saisis

Incite à la révolte, au chantage et au déni :

Mais pour qui se prennent-ils pour juger avec un tel mépris

Ce qui me semble convenir parfaitement à ma vie,

Cette âme, qu'en tout cœur et tripes, j'ai choisie ?

Et s'il me plaît, à moi, de vibrer d'émois à l'infini,

Même si l'on estime que je ne dois point en faire ma mie ?

« Et pourtant, vois la tournure que tout cela a pris, aujourd'hui... »

Dans certains cas, je vois en effet m'être fourvoyée, oui.

Je me suis entêtée, vous ai injuriés et maudits,

Allant jusqu'à vous menacer de mettre ma vie en sursis :

Si passé un certain temps, il me fallait encore boire jusqu'à la lie,

Ce serait au bout d'une corde que j'en aurais fini,

Et vous auriez pu vous asseoir sur ce qui avait été défini.

Je n'avais, décidément, absolument rien compris,

Malgré toutes ces années passées à avoir appris

Que, du hasard, nulle chose n'est le fruit.

Mais je ne prendrai désormais plus le parti

De tenter de rattraper ce qui, entre les doigts, me fuit.

Spectatrice, sans mot dire, j'en considérerai les bris,

Sachant qu'il ne pouvait en être autrement qu'ainsi...

Murs, ville,
Et port,
Asile
De mort,
Mer grise
Où brise
La brise,
Tout dort.

Dans la plaine
Naît un bruit.
C'est l'haleine
De la nuit.
Elle brame
Comme une âme
Qu'une flamme
Toujours suit !

La voix plus haute
Semble un grelot.
D'un nain qui saute
C'est le galop.
Il fuit, s'élance,
Puis en cadence
Sur un pied danse
Au bout d'un flot.

La rumeur approche.
L'écho la redit.
C'est comme la cloche
D'un couvent maudit ;
Comme un bruit de foule,
Qui tonne et qui roule,
Et tantôt s'écroule,
Et tantôt grandit,

Dieu ! la voix sépulcrale
Des Djinns !... Quel bruit ils font !
Fuyons sous la spirale
De l'escalier profond.
Déjà s'éteint ma lampe,
Et l'ombre de la rampe,
Qui le long du mur rampe,
Monte jusqu'au plafond.

C'est l'essaim des Djinns qui passe,
Et tourbillonne en sifflant !
Les ifs, que leur vol fracasse,
Craquent comme un pin brûlant.
Leur troupeau, lourd et rapide,
Volant dans l'espace vide,
Semble un nuage livide
Qui porte un éclair au flanc.

Ils sont tout près ! - Tenons fermée
Cette salle, où nous les narguons.
Quel bruit dehors ! Hideuse armée
De vampires et de dragons !
La poutre du toit descellée
Ploie ainsi qu'une herbe mouillée,
Et la vieille porte rouillée
Tremble, à déraciner ses gonds !

Cris de l'enfer! voix qui hurle et qui pleure !
L'horrible essaim, poussé par l'aquilon,
Sans doute, ô ciel ! s'abat sur ma demeure.
Le mur fléchit sous le noir bataillon.
La maison crie et chancelle penchée,
Et l'on dirait que, du sol arrachée,
Ainsi qu'il chasse une feuille séchée,
Le vent la roule avec leur tourbillon !

Prophète ! si ta main me sauve
De ces impurs démons des soirs,
J'irai prosterner mon front chauve
Devant tes sacrés encensoirs !
Fais que sur ces portes fidèles
Meure leur souffle d'étincelles,
Et qu'en vain l'ongle de leurs ailes
Grince et crie à ces vitraux noirs !

Ils sont passés ! - Leur cohorte
S'envole, et fuit, et leurs pieds
Cessent de battre ma porte
De leurs coups multipliés.
L'air est plein d'un bruit de chaînes,
Et dans les forêts prochaines
Frissonnent tous les grands chênes,
Sous leur vol de feu pliés !

De leurs ailes lointaines
Le battement décroît,
Si confus dans les plaines,
Si faible, que l'on croit
Ouïr la sauterelle
Crier d'une voix grêle,
Ou pétiller la grêle
Sur le plomb d'un vieux toit.

D'étranges syllabes
Nous viennent encor ;
Ainsi, des arabes
Quand sonne le cor,
Un chant sur la grève
Par instants s'élève,
Et l'enfant qui rêve
Fait des rêves d'or.

Les Djinns funèbres,
Fils du trépas,
Dans les ténèbres
Pressent leurs pas ;
Leur essaim gronde :
Ainsi, profonde,
Murmure une onde
Qu'on ne voit pas.

Ce bruit vague
Qui s'endort,
C'est la vague
Sur le bord ;
C'est la plainte,
Presque éteinte,
D'une sainte
Pour un mort.

On doute
La nuit...
J'écoute : -
Tout fuit,
Tout passe
L'espace
Efface
Le bruit.

Pour le festival pour la Paix, la Grande Pagode de Vincennes ouvrira ses portes le samedi 18 juin de 11h à 22h et le dimanche 19 juin de 11h à 18h, Route de la Ceinture du Lac Daumesnil dans le 12ème arrondissement de Paris (métro Porte Dorée ou Liberté).

Vous pourrez y assister notamment à un concert de Lama Gyourmé, à des conférences, des séances d'initiation au yoga, à la méditation et la calligraphie, ainsi qu'à des démonstrations d'ikebana (art floral).

Vous y trouverez également des stands d'artisanat occidental et tibétain, des spectacles de contes et diverses autres animations, dont l'exposition "Art en Lumière", qui regroupera les oeuvres d'une trentaine d'artistes (peintures, sculptures, photos, art sacré et calligraphies arabes, hébraïques, latines et asiatiques).

Entrée libre.

Autres informations et description du programme à l'adresse suivante : http://www.templepourlapaix.org/